flor de macieira

Feliz Natal!

2009-12-22T10:09:00.004Z

Vamos levar o bacalhau às ruas.

(Um bonito trabalho da Felisbela)

TPC "cria uma ONG"

2009-11-24T14:11:00.006Z

Ajuste de Contas
Manifesto "Tu vales mais!"

Tu vales mais do que ajudas de custo. Vales mais do que estágios a troco de nada. Vales por aquilo que sabes, pelo que aprendes, pelo esforço que colocas em tudo o que fazes e pela dedicação com que te entregas. O teu valor és tu. E tu vales mais.

A Ajuste de Contas existe para defender o valor de todos os que vivem num mundo onde as ilegalidades laborais se tornaram regra. Onde os abusos existem e passam impunes aos olhos de todos. Sim, os estágios não remunerados são ilegais. E as ajudas de custo, quando não integram um contrato de trabalho, também o são. A exploração laboral sistemática e generalizada é crime. E, como tal, não pode ficar impune.

A Ajuste de Contas quer abrir os olhos a quem governa este país. Porque o mesmo Estado que sabe que existem centenas de jovens em início de carreira sujeitos a regimes precários, finge que não sabe. O mesmo Estado que fez das Novas Oportunidades um estandarte europeu fecha os olhos à falta de oportunidade de empregos decentes e justamente remunerados. O mesmo Estado que tem apostado na educação e que quer ser um país de quadros especializados e doutores, esquece-se da inserção profissional. De que vale formar milhares de jovens, para depois os deixar abandonados à sua própria sorte? Uma sorte que, nos dias que correm, é ínfima. Hoje em dia, encontrar um primeiro emprego ou um estágio legal e verdadeiramente profissionalizante é como encontrar uma agulha num palheiro. Os estágios profissionais deram lugar aos falsos estágios profissionais, aos enganosos estágios curriculares, aos indecentes estágios com ajudas de custo e aos escandalosos estágios não remunerados. Estágios e mais estágios. Promessas vãs de futura integração em empresas que, na realidade, não têm qualquer tenção de as cumprir. Para quê pagar ordenados, impostos e segurança social por recursos, quando se pode tê-los sem gastar um tostão? É esta a nova lógica empresarial. Uma lógica que tem a conivência do Estado, pela passividade e inoperância.

Generalizou-se a indiferença, a sujeição, a passividade, a exploração, o aproveitamento e a negligência. As empresas descobriram as suas próprias Novas Oportunidades. Oportunidades de lucrarem com o trabalho gratuito e de ganharem reputação à custa de jovens empenhados, que de tudo fazem para que lhes seja dada, a eles sim, uma oportunidade. Encaremos a verdade. Ninguém gosta de trabalhar para aquecer. Se há centenas de jovens que se sujeitam a estágios precários, só o fazem na expectativa de que lhes seja reconhecido valor. E com a esperança de um dia fazerem condignamente parte da equipa que ajudaram a crescer. Mas, infelizmente, aquilo que acontece é o aproveitamento descarado e indisfarçado de um jovem atrás do outro, sem que essa corrente de exploração seja denunciada e quebrada. Pois bem, é hora de quebrar correntes. A escravatura há muito que deixou de existir. Por favor, não se inventem novas formas de a ressuscitar.

A organização não governamental Ajuste de Contas surgiu da necessidade de recuperar a dignidade laboral e de criar legítimos primeiros empregos e verdadeiros estágios profissionais. Porque não somos contra os estágios, desde que estes se enquadrem ao abrigo do Código do Trabalho. Queremos revitalizar os estágios profissionais porque acreditamos que eles são importantes, quer para as empresas, quer para os recém-licenciados. As empresas ganham recursos especializados e o apoio do Estado pelo incentivo à empregabilidade. E os estagiários ganham experiência no mercado de trabalho e abrem uma janela de oportunidade para o futuro. Queremos acabar com as promessas desleais e a exploração sistemática de recursos. Junto do Estado, faremos campanhas de sensibilização, denunciando empresas onde essa exploração aconteça. O Estado pode e deve fazer cumprir a lei, protegendo os seus cidadãos mais jovens. Junto das empresas, pressionaremos e insistiremos para que elas acabem com os vínculos ilegais e para que assumam responsabilidades por quem empregam. As empresas deverão fazer às claras e à luz da lei, para que depois possam ser tidas como um exemplo a seguir por outras empresas. Usaremos o marketing como uma arma eficaz. Se para as empresas é importante manter uma reputação e uma imagem de referência, para nós é fundamental que essa imagem incólume se reflicta na forma como a empresa trata os colaboradores. Por isso mesmo, não hesitaremos em denunciar situações de abusos e manchar a imagem da empresa infractora. Não hesitaremos em fazer cumprir a lei.

Não hesites tu também em dizer NÃO aos abusos. Diz NÃO aos estágios ilegais e reivindica o teu valor. Nós estamos aqui para te ajudar com o ajuste de contas.

Home Made Joke

2009-11-13T16:16:00.006Z

Quem é que se chama quando não há net?

A Janet(e), pois claro.

NOTA de autor: peço que considerem o facto de a piada ter surgido em contexto laboral e depois de uns longos 10 minutos sem net (o horror, o drama...).

Supertramp

2009-11-13T16:06:00.001Z

Para o fim-de-semana chuvoso que aí vem.

Carlota

2009-11-11T15:27:00.012Z

Certo dia, a Carlota - farta de que a chamassem Carlota Bolota - mudou de nome.

Escolheu chamar-se Sofia, pois soubera pelo professor de filosofia que aquele nome significava sabedoria. E Sofia era um nome muito bonito, não ia ser, de certeza, alvo de chacota. A partir desse dia, Sofia passou a dizer o seu novo nome com toda a confiança, radiante por não dar azo a trocadilhos e rimas marotas.

- Sofia, muito prazer.

- O meu nome é Sofia.

- Olá, eu sou a Sofia.

- Sofia.

Até que, de tanto dizer o seu nome, Sofia cansou-se dele. Passou a achá-lo aborrecido e sem graça. E pior do que isso, deixou de se identificar com ele. Aquelas letrinhas, tão delicadas todas juntas, passaram a ser-lhe estranhas e Sofia deixou mesmo de responder por esse nome. A menina brincalhona, sorridente e faladora de antes tornava-se agora numa menina de identidade baralhada, a esmorecer a olhos vistos.

Os amigos, preocupados com ela, explicaram-lhe o motivo da sua angústia. Era simples: Sofia tinha saudades de se chamar Carlota. E foi nesse instante. Assim que ouviu o seu antigo nome, Sofia riu como há muito tempo não fazia. Lembrou-se da alcunha "Carlota Bolota" e achou-lhe muita piada. Ela percebera finalmente a inocência e a graça do trocadilho. Os amigos viam-na rir e sorriam também.

Foi às gargalhadas que Carlota Bolota percebeu finalmente a importância de se aceitar como era. Sim, podia ter um nome engraçado, mas aquele nome era a sua cara. E a cara não se muda. Porque mesmo que se usem máscaras, o rosto verdadeiro será sempre o que está por debaixo delas.

Escusado será dizer que a Carlota voltou a chamar-se Carlota. E não é que o professor de filosofia tinha mesmo razão ao dizer que Sofia significava sabedoria? Afinal, foi nos seus tempos de Sofia que Carlota aprendeu uma sábia lição de vida.

A Paciência

2009-11-10T23:08:00.006Z

A Paciência espera, a Paciência tolera, a Paciência persiste, a Paciência insiste, a Paciência não desiste, a Paciência suporta, a Paciência não se importa, a Paciência aguenta, a Paciência enfrenta, a Paciência persevera, a Paciência não desespera.

A Paciência é uma mulher cheia de virtude. Na realidade, quem a conhece só lhe aponta um defeito. Parece que é viciada no jogo da paciência.

O verdadeiro ensaio sobre a cegueira

2009-11-09T15:37:00.006Z

Aconteceu no Hospital de Santa Maria. E eu tenho a dizer que gosto muito mais do livro e do filme do que da realidade.

Chuva de Novembro

2009-11-01T20:45:00.010Z

Aquela manhã ameaçava ser mais um desastre, uma avalanche de mau-humor no trabalho, um exemplo de manhã a riscar no calendário de tão catastrófica que ameaça ser. Começou mal assim que o despertador tocou e eu acordei com a sensação de que acabara de me deitar. "Malditas olheiras!" Tomei o banho habitual de 5 minutos, shampô, gel de banho, amaciador, tudo praticamente ao mesmo tempo e à pressa. "Vou chegar atrasada mais uma vez, porra!”. Vesti a primeira coisa que apanhei à mão, e claro, tinha de ser a camisola de lã vermelha que me faz parecer cinco vezes maior. "Que chatice! Tenho de me livrar desta camisola", lamentei por todas as tentativas de "camisolicídeo" até então sempre adiadas. Antes de sair de casa, reservei o tempo habitual - o tempo sagrado - para o miminho à auto-estima: a aplicação do creme hidratante, anti-olheiras e anti-rugas. Dêem um Nobel a quem inventou semelhante milagre, por favor! "Perfeito", exclamei ao espelho. "Adeus, olheiras. Olá juventude". Desci os degraus do prédio aos pares, como sempre fazia em manhãs como aquela, e ganhei fôlego para a correria do costume: autocarro, metro, uma caminhada de uns bons 300 metros até ao trabalho, enfim, o dia-a-dia de há dez anos para cá... "Bolas, como o tempo passa!" Mas desta vez, algo de novo. A escassos metros da biblioteca, debaixo de chuva miudinha e com o mau-humor tão cinzento como aquela manhã de inverno, o meu chapéu-de-chuva prendeu-se noutro. "Porra". Viro-me num impulso, pronta a insultar a pessoa que teima em não partilhar o passeio. Já tenho a asneira na ponta da língua, pronta para sair, quando me deparo com uns olhinhos doces numa cara de galã de comédia romântica. "Desculpa", diz-me ele, não vou jurar, mas pareceu-me que em slow-motion. Na minha cabeça, naquele momento suspenso entre gotas de chuva, duas ideias: "maldita camisola" e "ele tratou-me por tu. Será do creme?". O creme ou a camisola, qual iria ter mais peso na apreciação dele? "Estas coisas acontecem", retorqui em jeito de adolescente. Sorrisinho tonto e língua a enrolar as palavras.

Uma hora depois, estávamos no café da esquina, ambiente lounge, muito agradável. Rimo-nos quando passou na rádio o "November Rain" dos Gun's and Roses. Curtimos o som. Bebemos chocolate quente e fizemos gazeta. Ele mandara às urtigas a conferência a que deveria assistir naquela manhã - era patrão, podia fazê-lo. E eu tinha acabado de perceber que o meu futuro emprego seria o de mãe dos filhos dele. Ficámos ali, no Date - é verdade, o café tinha um nome inglês curioso - separados da chuva por um vidro. Ali mesmo jurámos amor eterno sem no entanto o verbalizarmos. O nosso olhar bastava-nos. Falámos do tempo, da minha camisola, de manhãs como aquela. E lá fora a chuva, sempre a chuva.

A chuva que hoje também cai. Até parece que cai para nós. Olho ansiosa a rua molhada e espero nervosa na mesma mesa de há dez anos. Que lugar melhor, senão aqui, para te dizer que finalmente estou grávida. Conseguimos, meu amor. Olha, chegaste. Trazes um ramo de rosas vermelhas. "Amor, já reparaste que está a chover no nosso dia? Como há dez anos atrás?", dizes-me. Eu sorrio. "É verdade, está um dia de chuva perfeito".

O cromo da bola torna-se cromo do Ídolos

2009-10-30T11:58:00.013Z

Cristiano Ronaldo concorre ao Ídolos e, depois de uma prestação desastrosa, aguarda ansioso a apreciação do júri.

Manel (Moura dos Santos)
- Epá, tu não cantas a ponta de um chavelho.

Cristiano
- Eu penso que não foi assim tão mau.

Manel
- Não foi mau, não. Foi péssimo.

Roberta (Medina)
- Eu achei bacana seu visual.

Manel
- É um bocado azeitola. Pareces um gajo do gueto, pá.

Cristiano
- Eu penso que também não é preciso falar assim com as pessoas.

Manel
- Epá, eu vou ser sincero contigo... Ouvi dizer que tu dás uns toques na bola, não é verdade?

Cristiano
- Penso que sim.

Manel
- Então fica-te pela bola, que tu na música não dás toques, dás é pontapés.

Depois de sair da sala, visivelmente abatido, Cristiano Ronaldo é entrevistado pelo apresentador.

Apresentador
- Então, Cristiano, não correu bem?

Cristiano
- Eu penso que a minha prestação não foi assim tão má, mas eles tiveram uma atitude muito ofensiva e acabaram por ganhar.

Apresentador
- E o que é que achas que correu mal?

Cristiano
- Não sei. Eu penso que dei o meu melhor. E penso que, se a minha irmã consegue vender discos, eu também vou conseguir, tás a ver?

Apresentador
- (Jocoso) Tou, tou. É o que nós aqui chamamos de star quality.

Cristiano
- É, eu penso que é isso.

Apresentador
- (...!?!?!)

FIM

This is it.

2009-10-28T17:13:00.006Z

É hoje a estreia mundial do aguardado This Is It, documentário póstumo sobre Michael Jackson. Será, sem dúvida, um sucesso de bilheteira, tal como tem sido uma bem sucedida manobra de marketing até aqui. E, por falar em marketing, é impressão minha ou o slogan da nova promo do Rock In Rio assenta neste tema como uma "luva"?

A propósito de regresso, claro.

A cidade que escorre para o rio

2009-10-28T15:26:00.000Z

Todos os dias, Lisboa escorre para o rio. Gentes que correm para o barco e dizem até amanhã a uma cidade que não lhes pertence. Gentes que alugam Lisboa ao dia e saem dela ao cair da noite. Os cacilheiros que vão e vêm como pêndulos sobre o Tejo. Os mesmos cacilheiros que, com o vagar de formigas obreiras, carregam num lado e descarregam no outro.
É assim todos os dias. Lisboa esvazia e escorre, precipitadamente, para o rio. Porque à noite Lisboa dorme nos braços das suas gentes. Tranquila. Antes que o rio volte a trazer as gentes de fora e a cidade se encha novamente. De pessoas. De vida. De si própria.

Arquitectura quê?

2009-10-28T09:49:00.013Z

Não faço ideia onde fica este muro catita. Nem sequer sei se isto será montagem, mas parto do princípio que não. A imagem chegou-me por email e o que me despertou curiosidade foi pensar se estas sombras foram planeadas ou se surgiram inesperadas, como bónus e para surpresa de quem construiu o muro. De qualquer maneira, é giro. É um muro que, além de cumprir a funcionalidade para a qual foi construído, ainda arranca sorrisos aos que por ele passam (sorrisos ou praguejos indignados, mas ambas as reacções a mi me encantam). Pelo menos, não deixará ninguém indiferente. E isso é bom, não é?

Crème D'Or

2009-10-25T23:57:00.005Z

Ora aqui está um exemplo de um anúncio delicioso (com um slogan irresistível).

Durante o percurso para casa.

2009-10-22T17:25:00.014+01:00

Naquela noite, durante o habitual percurso solitário para casa, Elisa encontrou um companheiro de caminho. Depois de ele a ter ultrapassado, logo que se afastaram da saída do metro, caminhou sempre uns passos à frente dela. E Elisa seguiu atrás, inevitavelmente, pois caminhavam na mesma direcção. Durante o percurso, foi observando, com um interesse quase científico, aquele rapaz franzino. A estrada molhada inspirava mais cuidados do que o normal - tinha chovido muito e uma série de obstáculos minavam o percurso - mas Elisa reparava, fascinada, que aquele rapaz se esquivava com uma delicadeza impressionante das armadilhas da intempérie. Ela já metera por duas ou três vezes a pata na poça, sobretudo porque não tirava os olhos daquela figura, de que não conhecia a cara, mas cujas costas estudava pormenorizadamente. Nas costas da long sleeve bege uma inscrição em letras brancas era ocultada por um pequeno saco cinzento pendurado sobre os dois ombros, claramente com pouca coisa dentro. Elisa já percebera que a inscrição estava escrita em inglês, mas depois de alguns passos a tentar ler o seu conteúdo, desistira. Concentrara-se nos jeans de ganga escura, tão direitos que pareciam acabados de passar a ferro. Ela reparava, inclusive, que um vinco vertical ao longo de cada uma das pernas das calças aparentava um mazelo estranhamente invulgar em calças de ganga. Ele não usava jeans rasgados, manchados, desbotados ou amarrotados como agora se via em tantos outros da sua idade. Ele não caminhava desleixado, como a rapariga que o seguia e que, sem ele saber, o admirava. Aquele rapaz, a quem Elisa não não dava mais de uns 20 anos, caminhava como se atravessasse a passerele de um dos desfiles glamourosos de Paris ou Milão. Num balouçar de ancas ritmado, deslizava sobre a rua molhada, enquanto segurava o chapéu de chuva na mão direita. Como não chovia, o chapéu permanecia fechado na sua mão, como uma batuta que marcava o ritmo daqueles passos. E Elisa, enquanto o seguia, não conseguia evitar o pensamento de que era ele, de eles os dois, o que tinha maior elegância no andar e singela delicadeza. Inevitavelmente, Elisa tentou imitá-lo, imprimir a elegância daquele rapaz no seu próprio andar. Se alguém os via, julgava que ela gozava com ele. Mas não era isso que ela fazia. Ela, genuinamente, admirava-o. Tudo nele a fascinava, sem ela perceber exactamente porquê. E seguiram os dois assim, ao longo dos quinze minutos de percurso. Em alguns momentos, Elisa tinha a certeza de que ele suspeitava do que ela fazia atrás dele (e parecia-lhe até que exagerava na elegância do andar só para a deixar mal). Mas nem por isso ela se inibia do que fazia nas suas costas. Aquele encanto só cessou no momento em que os caminhos deles de separaram. Elisa viu-o seguir em frente, entristecida por ter de virar à esquerda. E olhou-o em sinal de despedida, embora só ela se despedisse. Foi quando reparou no derradeiro pormenor que a fascinou. No pescoço, o corte de cabelo daquele rapaz não terminava a direito, numa linha recta convenientemente traçada para separar o couro cabeludo do pescoço. Naquele rapaz, tão diferente de tantos outros, o corte de cabelo terminava com um capricho de barbeiro e dele próprio, certamente. Um capricho em forma de rabicho de cabelo colado à nuca que pendia sobre o pescoço, não demasiado grande para se notar, mas o suficiente para marcar a diferença. A Elisa lembrou-lhe um bonito pormenor num móvel de estilo vitoriano. Um móvel trabalhado e sumptuoso, que nunca está realmente deslocado do seu tempo pela beleza e elegância que transmite a quem o admira. Aquele rapaz, se fosse uma peça de mobiliário, tornaria qualquer sala mais bonita. Tal como tornou o percurso de Elisa para casa, na noite em que ela o encontrou.

Estou velha.

2009-10-20T09:45:00.003+01:00

Sempre detestei ser a mais nova. Como faço anos em Dezembro, no último mês do ano da minha geração, fui, durante anos a fio, a mais nova da minha turma. Entrei para a primeira classe com 5 anos, quando os meus colegas já tinham 6, e para a faculdade com 17, enquanto os outros se gabavam da maioridade. Por casualidade, e para tristeza minha, nunca encontrei ninguém - em todas as turmas por que passei - que fizesse anos depois de mim. Portanto, o estigma da mais nova sempre me perseguiu.

Entretanto, no ano passado consegui deitar a língua de fora ao estigma e vingar-me de bloqueios antigos. Fui parar a uma turma de escrita onde havia vários colegas muito mais novos do que eu. E foi fantástica a sensação de eu não estar sequer nos "top 5" dos mais novos da turma. Foi até divertido assistir ao inquérito "que idade tens?", pois já suspeitava de que não seria eu o alvo da constatação: "és a mais novinha!".

Ontem, por ocasião do mesmo tipo de inquérito - por sinal muito popular em turmas que se juntam fora do trajecto de ensino convencional - descobri que cheguei finalmente àquela idade em que sou a mais velha da minha turma. O resultado apanhou-me de surpresa. Juro que não esperava ser a mais velha assim tão nova.

E como é que eu me senti? Imponente e sapiente, tal como imaginara tantas vezes no passado ao desejar encontrar-me naquela posição? Não. Senti-me assustadoramente velha. E voltei a sentir-me em desvantagem, desta vez porque tive a percepção de que os meus colegas, mais novos do que eu, teriam mais tempo para aplicar aquilo que estavam ali a aprender.

Isto da idade começa a afectar-me.

Lições de português

2009-10-16T12:39:00.010+01:00

Este senhor aqui ao lado ensinou-me algumas coisas giras sobre a nossa língua. E partilho convosco algumas delas, porque é sempre bom sabermos o que dizemos mal. Agora, se vamos corrigir ou não, isso já é outra história.

Por exemplo, quando se diz: "Esse menino não pára quieto, parece que tem bicho carpinteiro" devia dizer-se: "...parece que tem bicho no corpo inteiro". Faz mais sentido, de facto.

Mais. Quando dizemos: "Cor de burro quando foge", na realidade queremos dizer: "Corro de burro quando foge". Hum, neste caso eu diria que continua a não fazer muito sentido e até prefiro a primeira expressão. Já existem tão poucas cores que dá sempre jeito ter uma "cor de burro quando foge"... sobretudo para aquelas alturas em que não sabemos bem se é fucsia, violeta, rosa-choque ou lilás e mesmo quando estamos indecisos entre o caqui, o verde-seco e o verde troca. Quando é assim, dizemos simplesmente que é cor de burro quando foge e pronto.

Mais um exemplo. Em vez de se dizer: "Quem tem boca vai a Roma" devia dizer-se: "Quem tem boca vaia Roma". Como quem diz, "Uhhhhh, Berlusconi, uhhhhh". Desta gosto.

Piano stairs

2009-10-15T15:29:00.002+01:00

Subir escadas nunca foi tão divertido.

A ideia é, simplesmente, genial. E parece que o mentor desta ideia está a pensar implementá-la nas 'escadinhas' do Bom Jesus de Braga. Ou não :)

Sunny road

2009-10-14T16:48:00.000+01:00

Espero por ti na berma da estradinha empoeirada

2009-10-14T13:30:00.010+01:00

Espero por ti na berma da estradinha empoeirada.
Tenho numa mão uma mala pequena de couro
E na outra uma tulipa branca.
Visto uns jeans e uma blusa muito leve,
Aquela em tom coral que tu me deste.
Lembras-te?
Adoro-a por ser um presente teu.
Também gosto dela porque é leve e fresca.
É tanto o calor que aqui faz, credo.
O sol é muito forte
E parece que passou uma eternidade desde que te espero.
Onde estás que já devias ter chegado?
Meu amor, estou à tua espera,
Na berma da estradinha empoeirada.
Lembras-te da oliveira junto à estradinha?
É aí. É aí mesmo que eu estou à tua espera.
Tento ignorar o calor
E sorrio confiante de que estás a chegar.
Ajeito o cabelo, cheiro a flor que me lembra de ti.
Lembras-te da tulipa que me deste no recreio da escola?
Foi nessa altura que me apaixonei por ti.
Éramos tão novos, tão tolos,
E era uma tulipa branca, como esta,
Lembro-me perfeitamente.
Se não te apressas, ela murcha.
É tanto o calor que aqui faz, credo.
A oliveira já mirrada não me protege deste sol.
Preciso de ti, meu amor.
Vem tirar-me do sol
E desta estrada empoeirada.
Lembras-te quando nos vimos pela última vez?
Foi aqui, nesta estradinha empoeirada.
Mas nesse dia eras tu quem esperava por mim
E era a ti que o sol torturava
Enquanto eu vinha ao longe, alheia ao teu sofrimento.
Via-te debaixo da oliveira, impaciente,
E sorria só por te ver olhar para mim.
Caminhava para ti, vagarosa, confiante.
Queria que me visses bem, que me admirasses.
E tu admiravas. Sorrias, ao ver-me chegar.
Esqueceras a espera.
Tu não gostavas de esperar,
Mas o meu estatuto era especial e tu sorrias
Enquanto eu caminhava para ti, confiante.
Tinha a certeza de que queria ir embora contigo,
Passar contigo o resto da minha vida.
E tinha a certeza, pela forma como me olhavas,
Que tu sentias o mesmo que eu.
Subitamente, o teu sorriso congelou.
Pareceste-me sobressaltado e eu estranhei.
Ficou tão frio o teu olhar naquele momento.
Ai, que arrepio frio.
O que se passa, meu amor?
Já não queres ir embora comigo?
Eu continuo à tua espera,
Na berma da estradinha empoeirada.
Lembras-te de um canteiro de tulipas brancas?
Um canteiro muito bonito, mesmo ao lado da oliveira.
Tem uma placa de madeira pintada
E uma inscrição com a tua letra.
Diz "Aqui jaz a mulher que eu amei
E com quem pretendia passar o resto da minha vida."
E é aqui que te espero, meu amor.
No canteiro de tulipas,
Na berma da estradinha empoeirada.

Uma vida inventada

2009-10-13T14:13:00.006+01:00

Como é que ainda ninguém tinha suspeitado, a julgar pelo nome do livro de Maitê Proença, que essa senhora não era muito genuína?! Ora agradece a Portugal o excelente acolhimento e aceitação do seu livro, ora faz isto que se vê aqui em baixo.

Sinceramente, Maitê, não se trata assim os portugueses! Pelo menos não enquanto precisamos que eles nos comprem livros. Né?

Pingo agri-doce

2009-10-13T12:52:00.003+01:00

O novo anúncio do Pingo Doce está a dar que falar. Pelas piores razões. Porque a música é má, a letra parva, a voz de quem canta esganiçada, as imagens saloias e, no geral, irritante. Eu partilho todas essas opiniões. Aliás, neste texto revejo tudo aquilo que penso sobre o anúncio. Está tudo lá.

De qualquer maneira, a má publicidade também é publicidade. E a julgar pela forma como o anúncio está a ser atacado, quer-me parecer que os resultados, afinal, não vão ser assim tão maus. Eu diria que o feedback é bem capaz de ser agri-doce.

Acho que estou em condições de afirmar...

2009-10-12T10:02:00.006+01:00

... que regresso de umas férias bem merecidas cheia de energia e confiança no futuro.

É bem possível que este optimismo tenha sido em grande parte potenciado pela derrota de ontem de Pedro Santana Lopes e de Fátima Felgueiras...

... mas, por outro lado, se nem a vitória de Isaltino Morais e de Valentim Loureiro me abalou a confiança, é porque o optimismo é "bullet proof".

E aqui fica uma musiqueta dedicada à rentré Outono/Inverno 2009.

O sexo e a idade

2009-08-16T21:46:00.007+01:00

Um término de fim-de-semana em beleza, com gargalhadas em frente à televisão. Obrigada à jornalista Cristina Boavida pela hilariante 'Grande Reportagem' deste domingo - uma pérola em plena silly season. E obrigada à senhora de 61 anos pelas tiradas geniais ("A melhor idade de uma mulher?! Olhe, é aos 60. Dá tudo por tudo em cada uma... porque pensa que é a última!").

4 de Agosto de 2007

2009-08-04T23:19:00.010+01:00

Assim que Lina entrou de férias, os seus ombros ficaram mais leves vinte quilos. Alguns meses sem férias bastavam para que ela carregasse consigo o cansaço e as preocupações de uma vida inteira e, desta vez, já lá iam dois anos sem férias.

Nas últimas semanas de Julho, a assistente atafulhara-lhe a agenda de consultas quase sobrepostas e Lina não parava nem para almoçar. Era necessário antecipar todas as marcações de Agosto para Julho, pois, pela primeira vez, a clínica fecharia durante todo o mês de Agosto. A decisão inédita fora tomada em família, como todas as decisões que diziam respeito à clínica Paz, negócio de família. Tratava-se da herança do pai António aos três filhos: Idalina, António e Mariana. Lina fora a primeira a acabar a faculdade e a começar a exercer a profissão na clínica do pai. Dois anos depois dela, seguiu-se-lhe António e, um ano depois, Mariana. Contas feitas, há oito anos que Lina trabalhava na clínica, António há seis e Mariana há cinco. Ali, se fizeram dentistas profissionais e dos melhores especialistas nas diferentes áreas da medicina dentária: Lina em ortodontia, António em próteses e implantes e Mariana em branqueamentos e tratamentos estéticos. Num jantar de família em casa dos papás António e Zita, decidira-se então encerrar a clínica durante o mês de Agosto. Não era difícil chegar a um consenso no seio da família Paz, por isso mesmo o assunto foi resolvido ainda antes do prato principal. Talvez o sobrenome de família ajudasse ao estado de espírito dominante, mas o certo é que a gestão da Clínica Paz era bastante pacífica. Os três irmãos não tomavam uma decisão relevante sem primeiro consultar o patriarca. E não havia opinião por ele dada que não fosse ouvida e seguida com respeito. Afinal, a clínica era o que era pelo bom trabalho que, durante anos, o pai António fizera. Fora ele que deixara instituído o bom nome da clínica. E, graças a ele, a carteira de clientes antigos e fiéis à clínica era tão grande que bastava para pagar todas as despesas e sobejava.

Afonso, filho de Lina, era de todos os netos da família Paz, aquele que maior admiração nutria pelo avô António. Com pouco mais de um ano, depois de papá e mamã, pronunciara com clareza a palavra “vôvô”. Aos três anos, o seu brinquedo preferido era um estojo de dentista, com todos os instrumentos da profissão e bata branca incluída. E era frequente ouvir Afonso dizer que, quando crescesse, queria ser como o vovô António. Nenhum dos outros netos tinha tantas parecenças com o avô António, como Afonso.

Este verão, toda a família voltaria a reunir-se na quinta do Alentejo. A quinta do Alentejo tornara-se, ao longo dos anos, o pouso preferido dos patriarcas, mas os descendentes pareciam não partilhar da mesma preferência para destino de férias. Ora porque ficava sempre algum na clínica em Agosto, ora porque uns iam para fora e outros para novas andanças, ora porque simplesmente não se proporcionava. Este ano, porém, seria diferente. Estava marcado que todos passariam, juntos, uma semana na quinta. A primeira semana de Agosto.

Lina chegara logo no sábado, dia 1. Instalara-se no quarto de sempre e aproveitara para passear e absorver a calma que a quinta vazia lhe transmitia. Em cada canto e em cada objecto, Lina recordava um momento. E relembrava, sobretudo, o crescimento de Afonso. Aquela quinta estaria, para sempre, ligada ao crescimento do seu filho. Os primeiros passos no jardim, os primeiros toques numa bola de futebol, na piscina as primeiras braçadas bem dadas, as sestas no alpendre. Os cinco primeiros anos de Afonso foram vividos também ali, em fins-de-semana espaçados e nos dias de férias que Lina, o marido e o filho iam passando, de tempos a tempos, na quinta. Afonso adorava aquela quinta.

No dia 4 de Agosto, quando já toda a família Paz se encontrava reunida na quinta, Lina saiu de carro, pouco depois do nascer do sol. Só o pai António a vira, do alpendre de casa, acordado pelo barulho do motor. Nessa altura, já Lina ia bem longe na estrada empoeirada. A dez minutos dali ficava a praia mais próxima, e António sabia que era para lá que Lina se dirigia.

Na praia, Lina fixava o olhar na imensidão de mar à sua frente. Desta vez, ao contrário de tantas vezes nos últimos anos, não proferiu palavras de revolta. Não tinha um nó alojado na garganta e os pensamentos já não lhe turvavam a visão. Com uma clareza de espírito tão inédita quanto a clínica encerrar em Agosto, ela limitou-se a olhar o mar. Num silêncio entrecortado subitamente por uma voz masculina familiar.

- Parece que foi ontem.

O pai António acabara de chegar junto dela.

- Sim. Mas já lá vão dois anos.

Ao dizê-lo, Lina olhou o pai nos olhos. Ele reparou e cercou-a com um braço, emocionado.

- Faz hoje, eu sei. E também faz hoje dois anos que não me olhavas nos olhos, como acabaste de fazer.

Lina encostou a sua cabeça ao peito do pai e permaneceu amparada nele por segundos.

- Eu perdoo-te por me teres resgatado dali, papá.

Há dias em que me apetecia ser o Dexter...

2009-07-31T00:15:00.012+01:00

E tomar uma posição! Fazer justiça pelas minhas próprias mãos!

Não digam a ninguém... mas só não o faço porque, muito provavelmente, não me safaria nem com metade da classe e do sangue frio do rapaz.

Além disso, o mais provável era enlouquecer na tentativa vã de tornar o mundo mais justo.

Porque o mundo é a porcaria que é. E não há Dexter que lhe valha!

Chico, o pau mandado

2009-07-31T00:00:00.008+01:00

Na sessão de formação de hoje, uma colega partilhou a seguinte história com os restantes: "Eu conheço um operário da construção civil, o Chico, que só trabalha quando recebe ordens. Se pedirem com boas maneiras, ele não faz". Nisto, outro formando resolve dar à história contornos mais atrevidos e, num tom malandro, acrescenta: "ele gosta é que sejam brutos para ele e lhe falem mal".

Imediatamente, na minha cabeça, um título...

Para o Ricardo

2009-07-29T10:50:00.006+01:00

Que hoje fica (ainda) maior...
Parabéns, sobrinho!

A propósito de hospitalidade

2009-07-09T17:24:00.006+01:00

Logo, não te esqueças de pagar mi renda!

Gripe CR

2009-07-06T21:38:00.004+01:00

Numa altura em que a Espanha é dos países europeus com mais casos de Gripe A confirmados, os espanhóis meteram-se num Santiago Bernabéu cheio de gente. Hala gripe CR!

The world cared about you.

2009-06-26T00:06:00.003+01:00

Michael Jackson (29/08/1958 - 25/06/2009)

Running out of time

2009-06-02T10:42:00.003+01:00

Um bom dia apressado a todos.

A cada dia que passa ganha mais forma esta ideia:

2009-05-28T09:31:00.008+01:00

Há animais mais humanos do que algumas pessoas!

A menina Bela

2009-05-26T11:46:00.008+01:00

Na expressão doce um coração puro, no sorriso carinhoso todos os sonhos que a preenchem. É assim a menina Bela, franzina e transbordante, dona de um nome que nos diz tudo sobre ela, Bela.

Não é a do quadro a menina Bela. Mas a expressão sonhadora que nos ilude só existe por ser o reflexo do olhar da menina Bela. Um olhar que retrata os outros como ninguém. Uma menina que inspira os outros a serem um bocadinho do que ela é. Um belo quadro que adoramos. Obrigada.

Boa noite...

2009-05-24T00:27:00.006+01:00

... o meu nome é Marinho Pinto e este é um recado nacional.

Podem dar um Globo de Ouro a este senhor? Ou a Ordem do Infante D. Henrique, vá. E já agora, o Código Deontológico à senhora do botox. Eu tenho um, posso emprestar.

Banho de aspersão

2009-05-21T12:37:00.008+01:00

Está uma pessoa confortavelmente sentada num banco de jardim, em leituras, quando, subitamente, o sistema de rega começa a funcionar e os 10 aspersores em volta parecem ter como único destino aquele banco. Os segundos apressados entre apanhar a mala, as revistas e o livro são mais do que suficientes para um bom banho de aspersão.

XIV Gala dos Globos de Ouro

2009-05-18T10:37:00.014+01:00

Apreciei muito ver, numa altura em que se fala tanto de crise e desemprego, o espectáculo que foi a XIV gala dos Globos de Ouro. Um espectáculo à boa maneira de Hollywood, sim senhora. Um espectáculo, quanto a mim, muito melhor do que o de Hollywood. E porquê?

1º - porque o nosso "red carpet" é um leque de estrelas muito mais variado e ecléctico: vai desde Cátia Aveiro - célebre figura pública do mundo do desporto - passando por Carla Pinto e sua filha - famosas por conseguirem vestir-se em apenas uma hora e por escolherem o vestido num piscar de olhos - não esquecendo de referir José Castelo Branco e seu esposo, perdão, sua esposa Lady Betty - que ofuscam em charme e elegância os Brads e Angelinas abroad - culminando na multifacetada Maya - cartomante, amissíssima e representante de Augustus, portadora de 'mamas Tallon', apresentadora de TV, relações públicas, futura capa de Playboy, aspirante a actriz, maldizente profissional, fundadora e presidente da " Associação das Mulheres Cinquentonas Na Luta Contra o Envelhecimento Prematuro", agente e tia de jovens modelos apetitosos e quasi Raínha de Portugal.

2º - porque em mais sítio nenhum do mundo existe um Manoel de Oliveira tão bem-disposto e acordado àquelas horas.

Sou só eu...

2009-05-18T10:28:00.005+01:00

... ou mais alguém acha que o Jorge Palma é o "bobo residente" dos Globos de Ouro?

Para perguntas estúpidas, respostas parvas

2009-05-13T11:05:00.003+01:00

Quando te vêem deitado, de olhos fechados, na tua cama, com a luz apagada e te perguntam:
- Estás a dormir?
- Não! Estou a treinar para morrer.

Quando levas um electrodoméstico para a reparação e o técnico pergunta:
- Está avariado?
- Não! É que ele estava cansado de estar em casa e eu trouxe-o para
passear.

Quando está a chover e alguém percebe que vais sair à chuva e pergunta:
- Vais sair com esta chuva?
- Não, vou sair com a próxima.

Quando acabaste de te levantar e alguém pergunta:
- Já acordaste?
- Não. Sou sonâmbulo.

Quando o teu amigo liga para tua casa e pergunta:
- Onde estás?
- No Pólo Norte! Um furacão trouxe a minha casa para cá.

Quando acabas de tomar banho e alguém pergunta:
- Tomaste banho?
- Não! Está a chover na casa-de-banho.

Cinco razões para continuar a ir ao México

2009-05-08T13:55:00.004+01:00

E a gripe A é uma delas.

1. Um país onde se fala uma língua muito próxima da nossa dá-nos outro à-vontade. Podemos arranhar o espanhol ou desancar o português e sentimo-nos os maiores a pedir indicações. Donde es la Ciudad Maya?

2. Chichén Itza, além de ser uma das Novas Sete Maravilhas do Mundo (e à partida estaria tudo dito), tem a Pirâmide de Kukulcán, muito jeitosa para subir e descer escadas ao som de “Eye of The Tiger”. Um bom exercício para perder os quilinhos a mais depois dos burritos.

3. As famosas tortillas recheadas de carne são irresistíveis. E quando vêm acompanhadas de molhos calientes, nada melhor para molhar o bico do que uma Margarita bem fresquinha – o cocktail de tequila, licor de laranja e sumo de limão, rematado com o amargo do sal no rebordo do copo. Burritos y Margaritas: uma combinação de se lhe tirar o sombrero.

4. Os mariachi são presença obrigatória no roteiro da viagem. Os animados tocadores, aperaltados com os trajes tradicionais mexicanos e com os inconfundíveis sombreros, estão um pouco por toda a parte e fazem as delícias dos turistas. São quase uma epidemia, contagiando quem os rodeia de boa-disposição.

5. O que, por estes tempos, também tem contagiado muita gente é a gripe A. Mas porque é que isso tem de ser motivo para cancelar a viagem ao México que há tanto tempo ambiciona fazer? Pelo contrário. Faça as malas. Guarde um espacinho para algumas máscaras e respiradores e dê azo à sua criatividade. Com alguma imaginação, pode criar os acessórios perfeitos para as roupas de férias que tem na mala.

Um artigo passível de ser encontrado numa qualquer revista de viagens :)

Em vésperas do dia da mãe...

2009-04-28T09:23:00.015+01:00

Uma mãe e uma filha caminhavam apressadas na rua. A mãe ia um pouco mais à frente e a filha tentava, a custo, acompanhar-lhe os passos. Pela pressa, pareciam dirigir-se a um autocarro prestes a chegar. Mas não se sabia. Quer dizer, a mãe sabia. Ela caminhava a passos largos para o destino, tinha-o bem focado pela pressa no olhar. Já a rapariguinha, a filha dela, focava apenas as costas da mãe, enquanto caminhava no seu encalço. Tinha dez anos, pouco mais, e seguia a mãe o melhor que podia, com a desenvoltura de que era capaz. Estava bem ciente da sua missão: não atrasar a mãe, que seguia à sua frente sem olhar para trás.

O esforço da rapariguinha em alcançar a mãe fez com que ela tropeçasse nos próprios pés e, inevitavelmente, caísse. CATRAPUM!!! O estrondo da queda chamou a atenção das pessoas em volta, que se viraram na direcção da rapariguinha caída. No chão de alcatrão, a rapariguinha olhava novamente para a frente. Tinha as mãos feridas e, pela sua expressão, a queda magoara-a. Mas a rapariguinha aguentava as lágrimas, o melhor que podia - como sempre fazia. Estava preocupada com a mãe. A sua queda atrasava-a. E, dividida pela dor e pela culpa, permaneceu ali, caída no alcatrão frio. Eis que a mãe, finalmente, estranhou o burburinho à sua volta e olhou para trás. Viu com espanto a filha caída, com as mãos feridas pelo alcatrão.

Seria de esperar que aquela mãe, como qualquer mãe, corresse para a sua cria, confortando-a e tentando aliviar-lhe a dor, que se tornara entretanto uma dor partilhada. Seria de esperar uma atitude de mãe. Mas, tristemente, nem todas as mães são, verdadeiramente, mães. E aquela não o era. Era uma mãe de mentira - tinha o título, mas faltava-lhe a virtude. Portanto, aquela "mãe" ficou exactamente onde estava. Quieta. E, a 100 metros da sua filha caída e magoada, gritou a plenos pulmões:

- Olha lá, tu estás parva?! Mas tu estás parva? Estás parva?

O olhar da rapariguinha encheu-se então de lágrimas. Certamente, a queda não lhe havia doído tanto quanto aquelas palavras. Mas ela talvez até já as esperasse assim - duras como o alcatrão. Ela própria estava a aprender a ser dura. Pelo menos foi o que pareceu, naquele instante. Quando ela limpou as lágrimas e se ergueu, corajosa. A rapariguinha tentava ignorar a dor que sentia e voltou a seguir a mãe, com o mesmo afinco de antes. É que alguns filhos precisam criar defesas que outros filhos não precisam. E aquela filha precisava.

A vida é simples.

2009-04-27T10:56:00.019+01:00

Sherlock Holmes e Watson vão acampar. Montam a tenda e, depois de uma boa refeição e uma garrafa de vinho, deitam-se para dormir. Algumas horas depois, Holmes acorda e diz para o seu fiel amigo:

- Meu caro Watson, olhe para cima e diga-me o que vê.

Watson responde:

- Vejo milhares e milhares de estrelas.

Holmes pergunta:

- E o que é que isso significa?

Watson pondera uns instantes e depois enceta uma resposta:

1. Astronomicamente, significa que há milhares e milhares de galáxias e, potencialmente, biliões de planetas.

2. Astrologicamente, observo que Saturno está em Leão e que teremos um dia de sorte.

3. Temporalmente, deduzo que são aproximadamente 03 horas e 15 minutos, pela altura a que se encontra a Estrela Polar.

4. Teologicamente, posso ver que Deus é todo-poderoso e nós somos pequenos e insignificantes.

5. Meteorologicamente, suspeito que amanhã teremos um dia de sol. Correcto?

Holmes fica um minuto em silêncio e depois diz:

- Epá, oh Watson, você não vê simplesmente que nos gamaram a merda da tenda?!

[Moral da história: A vida é simples, nós é que a complicamos.]

Rabanada à la Freeport

2009-04-23T14:01:00.012+01:00

Miguel Sousa Tavares explica, a propósito do caso Freeport, como fritar um Primeiro Ministro em lume brando.

Pergunto eu: José Sócrates é passado por ovo batido e no fim envolvo em açúcar e canela?
Nham, nham...

Tem que dar a receita completa, sr. Miguel Sousa Tavares. E, já agora, dar a provar. Ora pois.

O amor é cego: cliché ou paradigma canino?

2009-04-23T13:28:00.010+01:00

Há expressões que, de tanto as ouvirmos, soam repetitivas e desprovidas de conteúdo. Ganham o estatuto – pouco digno, convenhamos – de cliché. A personificação do amor, atribuindo-lhe o carácter de cego é exemplo disso mesmo. Quem não ouviu já a expressão “o amor é cego”? E quem, à luz desta expressão, não olhou já para a Bárbara Guimarães e Manuel Maria Carrilho e pensou “bolas, a expressão assenta-lhes como uma luva”?

“O amor é cego”, isto! “O amor é cego”, aquilo! Analisemos então alguns dos significados possíveis da expressão. Para uns, amar cegamente significa nutrir um sentimento por alguém nitidamente menos dotado física ou mentalmente, mesmo que esse alguém seja o Frankenstein. Basicamente, o maior paradigma disso – logo a seguir à Bárbara Guimarães e ao Manuel Maria Carrilho – é a história da Bela e do Monstro. Para outros, amar cegamente pode significar só ter olhos para essa pessoa, independentemente das suas características físicas ou mentais. Neste caso, haverá uma devoção tal a quem se ama que não restará qualquer margem para apreciações a terceiros. É como se toda a atenção permanecesse focada naquela pessoa que, de peito cheio, dizemos amar. Neste caso, os exemplos serão pessoais e subjectivos, pois cada um saberá de si. Cada um dirá se é adepto de uma ou outra espreitadela mais afoita a alguém do sexo oposto ou se nem por isso. Gostos são gostos e não se discutem. Há, no entanto, um exemplo da cegueira do amor que julgo abranger todas e quaisquer definições já inventadas ou ainda por inventar: a malfadada relação entre o príncipe de Gales e Camila Parker-Bowles. Se esses dois não são cegos, venha o diabo e escolha!

Interlúdios à parte, falarei, agora sim, do que me levou a escrever sobre um chavão tão calejado como “o amor é cego”. Julgo poder ressuscitar esse lugar-comum que, de tão usado, se tornou balofo. Creio ter descoberto uma nova manifestação da expressão, mais nobre, canina mesmo. A Íris – reparem na ironia do nome enquadrado nesta crónica – é uma husky siberiana que tem tanto de pêlo preto como de branco. Os olhinhos azuis clarinhos sempre foram o ponto forte do seu book, qual modelo nórdica de suster a respiração. Quem conhece a raça, sabe que cães como a Íris são bastante carinhosos. E a Íris é, claro está, a luz dos olhos do seu dono. Constantino tem a cadela desde os tempos de secundário – e atenção que hoje é homem de barba feita. Ainda a cadela era bebé, já rebolava na areia da praia em frente à casa de Constantino, alinhando nas brincadeiras dele com os colegas. Era o centro das atenções. O orgulho daquele dono na cadela era imensurável e a Íris sabia-o. Usava-o em seu favor até. A alegre husky e Constantino eram inseparáveis. Pelo menos até à viagem de finalistas do 12º ano. Constantino acabava o secundário e partia com os colegas para Benidorm, destino clássico e incontornável de qualquer viagem de finalistas que se preze. Os olhinhos de Íris entristeceram. Naquela semana em que Constantino esteve longe, a cadela não comeu. Passou todo o tempo deitada na cama do seu dono e tomou a liberdade de lhe rasgar as roupas que lhe passavam pelos dentes. Castigava o dono que a abandonara. Sofria com aquela ausência. A mãe de Constantino desesperava ao ver a cadela naquele estado, mas ocultava o estado da pobre ao filho, para não o preocupar. No regresso de Espanha, Constantino encontrou uma cadela mais magra, mas a correr histérica ao seu encontro. Era boa de ver aquela alegria súbita, medida em dezenas de abanadelas de rabo por segundo. Íris depressa voltou ao que era dantes. Recuperou o peso perdido. Já as roupas, essas estavam irrecuperáveis.

Antes que Íris pudesse esquecer o que lhe custou aquela ausência de uma semana, Constantino partia novamente para os Estados Unidos, desta vez por um período de tempo maior. Ia com a mulher e o filho, queria trabalhar por lá durante uns anos, até conseguir pagar o empréstimo da casa que comprara depois de casar. Íris ficava na casa da mãe de Constantino. Voltou a não comer, passava os dias a chorar a ausência daquela pessoa que lhe fazia tanta falta. Os olhos azuis de Íris incharam e incharam até ficarem do tamanho de bolas de golfe. Os olhos de book, em tempos tão bonitos, estavam agora esbranquiçados e aguados, como se Íris neles guardasse todas as lágrimas que tinha para chorar. Ao fim de dois meses, os olhos mingaram, mas nunca perderam aquela camada de vidro esbranquiçado que lhes roubara o azul. Ironia das ironias: Íris estava cega. Existirá maior exemplo de que o amor é cego?

À Íris e ao Constantino - a quem prometi ser a mão de várias estórias de vida. Cá está a primeira.

Dia Mundial da Voz

2009-04-16T12:05:00.005+01:00

Quem melhor do que 'A Voz' para sonorizar este dia?
Para todos os que anseiam ter uma voz.

O que será do coelho?

2009-04-15T10:30:00.006+01:00

Não me refiro ao coelho da Páscoa, que nos visitou há bem pouco tempo. Temo por outro coelho. Um coelho que vi recentemente num jardim à beira-rio. Num daqueles dias de sol em que o jardim se enche de gente e cães, lá estava o coelho de que vos falo.

O pequeno roedor cinza mesclado de branco acanhava-se junto a uma árvore, tímido. Parecia querer isolar-se de tanta agitação e não ser notado pelos olhares que o visavam, reprovadores. Junto ao coelho, um homem novo - trinta e poucos anos, não mais - olhava-o com orgulho. Aquele homem não segurava um carrinho de bebé como tantos, nem passeava em família como outros. Aquele homem não corria, não andava de patins ou de bicicleta, não namorava num banco de jardim, não jogava à bola com miúdos, não dormia a sesta sob uma árvore, não olhava o horizonte nem se entretia em leituras. Ao invés, aquele homem observava zeloso o animal que mantinha junto a si, preso por uma trela. E o animal acanhado. Naquele homem que passeava o coelho por uma trela repousavam os olhares curiosos daquela tarde no jardim.

Ora, nos dias de chuva de Abril, preocupa-me o coelho. Fico a imaginar que o dono não o leve a passear quando chove e doi-me imaginá-lo ali, junto à porta, a ladrar e a dar à cauda. O coelho não deve estar feliz. E isso preocupa-me.

Uma espécie de Onde está o Wally, mas bem mais fixe.

2009-04-15T10:01:00.007+01:00

Espreitem lá este passatempo da Gasosa. Já acabou o prazo de participação, mas assim só por desporto vejam lá se conseguem descobrir o nome de 75 bandas na imagem? Eu vou em 15... 16, agora mesmo... Com alguma sorte, além das 75 bandas, ainda encontro o Wally. Agora que falo nisto, parece-me ver um pedacinho do seu gorro às risquinhas, ali mesmo por debaixo dos Rolling Stones. Wally can't get no satisfation!

Sequinhas e boas.

2009-04-13T09:28:00.005+01:00

Qual é a única comida que liga e desliga?
- O Strog-On-Off.

O que é que um tomate diz para o outro?
-Tomatas-me

O que é que um tubarão diz para o outro?
-Tubaralhas-me

O que é que uma impressora diz para a outra?
-Essa folha é tua ou é impressão minha?

Diz a massa para o queijo:
- Que maçada!
Responde o queijo:
- E eu ralado!

Dois litros de leite atravessaram a rua e foram
atropelados. Um morreu, o outro não, porquê?
- Por que um deles era Longa Vida.

Porque é que o elefante não pega fogo?
- Porque ele já é cinza.

O que é que a galinha foi fazer na igreja?
- Assistir à Missa do Galo.

Como é que as enzimas se reproduzem?
- Fica uma enzima da outra.

Por que o galo canta de olhos fechados?
- Porque ele já sabe a letra da música de cor.

O Batman pegou no seu bat-sapato social e no seu
bat-blazer. Onde ele foi?
- A um Bat-zado.

Como é que o Batman faz para que abram a bat-caverna?
- Ele bat-palma.

Como se faz uma omeleta de chocolate ?
- Com ovos da Páscoa!

Por que é que na Argentina as Vacas vivem a
olhar para o céu?
- Porque tem 'Boi nos Ares'!

Para que servem óculos verdes?
- Para verde perto.

Para que servem óculos vermelhos ?
- Para vermelhor.

Por que a mulher do Hulk se divorciou dele ?
- Porque ela queria um homem mais maduro.

Já conheces a piada do fotógrafo?
- Ainda não foi revelada.

Como se fala top-less em chinês?
- Xem-chu-tian.

Sabes qual a diferença entre uma lagoa e uma
padaria ?
- Na lagoa há sapinho, e na padaria 'assa
pão'.

Piadinhas bem secas para todos os que trabalham hoje, depois de um fim-de-semana prolongado. Eu incluída. Espero ter contribuído para diminuir o número de suspiros. Ai, ai...

Bom dia, semana!

2009-04-06T11:41:00.002+01:00

Linda de Suzi, o alter ego comadresco

2009-04-03T21:18:00.004+01:00

Deolinda da Conceição nasceu em Arraiolos, em 1951, tirada das entranhas de sua mãe pelas mãos de sua avó Consuelo – a parteira de Arraiolos. Linda foi um parto difícil. Consta que queria usar o cordão umbilical como estola, mas a intenção foi-lhe boicotada por Consuelo. Linda deve a vida àquela avó e, talvez por isso, sempre se tenha sentido tão ligada a ela. Aliás, dizia-se na terra que Linda era mais filha da sua avó do que da sua mãe. Da mãe Luzia, apenas herdara o tom de pele curtido e o cabelo negro. E do pai António, os olhos castanhos. Só o tom. Porque o brilho do olhar, esse, era todo da avó. Assim como o resto de Linda – a desenvoltura, a sensualidade latina, a vaidade, a irrequietude, a resposta pronta na ponta da língua, a desfaçatez. Nem um traço da timidez e recato de sua mãe ou da sobriedade de seu pai. Os modestos agricultores não podiam ter tido colheita mais díspar que aquela. Espalhafatosa, como a avó Consuelo.

Os serões preferidos de Linda eram passados a experimentar as roupas exuberantes que a avó guardava entre bolas de naftalina ou a ouvir histórias de um passado fascinante deixado em Espanha. Consuelo, una bailarina de flamenco con una carrera extensíssima en los mejores tablaos flamencos de los cafés cantantes andaluzes... abandonara o estrelato por amor a um arraiolense. Casara no Alentejo, deixando em Espanha um passado glorioso.

Diz-se que Linda aprendeu o flamenco com a sua avó, antes mesmo de dar os primeiros passos. E com coisa de 3 anos e pico já animava os bailaricos de Arraiolos e arredores, pisando destemida os palcos das associações recreativas e das cooperativas. A catraia de cabelo apanhado, vestido aos folhos e castanholas na mão figurava nos cartazes como Consuelita, a espanholita de Arraiolos. Sempre acompanhada e dirigida pela sua avó, claro. Já os pais de Linda não se entusiasmavam tanto com a veia artística da filha. Consideravam tudo aquilo um encantamento próprio da idade.

Mas o encantamento não passou com o andar da idade. Adormeceu apenas, logo depois da morte da avó. Aos 13 anos, Linda deixou a terra-natal e partiu para Lisboa, sozinha. Trabalhou como criada na casa de uma família abastada até aos 17 anos, altura em que engravidou de um militar e se viu obrigada a casar antes de a barriga crescer. Com uma filha recém-nascida nos braços, Linda perdeu o marido para o Ultramar e não teve outro remédio senão voltar a trabalhar como criada. Desta vez, e viúva aos 19 anos, Linda arranjou biscate em casa de um simpático casal inglês – Suzi e Paul – que acolheram Linda e a filha como se fossem da família.

A criada do casal inglês conformava-se com o único ofício que julgava saber capaz de fazer, até ao dia em que remexeu nas coisas do passado e encontrou numa caixa as lantejoulas gastas dos seus tempos de Consuelita. O bichinho voltou. Linda queria pisar um palco novamente e decidiu procurar alguém que a ajudasse a recomeçar a carreira interrompida. Calcorreou Lisboa e a persistência valeu-lhe umas quantas actuações em bairros típicos da cidade, por ocasião dos santos populares. Linda, vestida a rigor, dançava o flamenco e interpretava algumas das canções populares portuguesas mais conhecidas. Ao "São João Bonito" acrescentava sempre um sotaque castelhano que fazia sucesso. Era a cantar que Linda arrancava mais aplausos ao público e foi nas cantigas que decidiu apostar. Uns meses depois, escreveu e cantou o seu primeiro e único êxito – “Suzi” – uma cantiga dedicada à patroa inglesa. Sempre que anunciava a canção em palco, Linda dizia: “À Suzi, por criar a minha filha, enquanto eu tento criar o meu sonho”. O êxito da música foi tanto que Linda foi baptizada pelo público como “Linda de Suzi”. E foi com esse nome artístico que deu espectáculos por todo o país.

Quase 35 anos depois de ter descido dos palcos, Linda ainda usa o seu nome artístico e ainda se acha uma grande estrela da música ligeira portuguesa. Todos os dias se veste, penteia e maquilha como se fosse actuar. Porque, como costuma dizer, “não há palco como a vida”. E, por isso mesmo, Linda não descura a sua imagem. Usa sempre acessórios ligados ao flamenco ou às sevilhanas – travessões no cabelo, leques, blusas de cores garridas e muitos folhos. Algumas das coisas que usa pertenceram à avó, outras comprou em lojas dos trezentos e, mais recentemente, nos chineses. Linda nunca foi a Espanha. Adora os tamancos da comadre Pomba e, às vezes, furtivamente, coloca-os nos pés. Está sempre a cantar. Não tem má voz, mas com a idade foi adquirindo “voz de bagaço” e torna-se doloroso ouvi-la, depois de algum tempo. Ainda por cima, Linda tem uma mania irritante: pega nas palavras que surgem em conversa e cantarola musiquinhas a partir delas. As comadres vão aos arames. Linda é fã incondicional de Tony Carreira, Nel Monteiro e Marco Paulo. Adora todos os outros similares – Ágata, duo Broa de Mel, Emanuel, Toy e afins. Só não acha grande piada ao José Cid. Consta que com ele teve um romance mal resolvido numa cabana junto a praia. Quem o diz é a própria Linda, que jura a pés juntos ser a musa do tema vencedor do festival RTP da Canção de 1980 – “um grande, grande amor” - e do tema “Portuguesa Bonita”.

Linda não trabalha. Como herdou a fortuna dos seus ex-patrões ingleses – e só em Vinho do Porto tem para ali uma data de dinheiro – deixou de trabalhar há mais de trinta anos. Pode dar-se ao luxo de cultivar o ócio diariamente, na companhia das suas comadres, com quem partilha mexericos e trabalhos manuais. Enganem-se se julgam que a alentejana de Arraiolos tem jeito para os famosos tapetes. Nunca aprendeu a arte, nem nunca quis – estava demasiado entretida com as castanholas. Actualmente, prefere tricotar o enxoval para a filha – uma quarentona encalhada, para desespero de Linda – e pecinhas de lã de cores neutras para o neto que ainda acredita vir a ter. Entre as restantes comadres paira a dúvida se a filha de Linda não terá outras orientações sexuais - a comadre Pomba até já viu nas cartas outra mulher na vida da pobre - mas o assunto morre na presença de Linda.

As conversas entre comadres funcionam para Linda como uma espécie de Jardim das Estrelas do Júlio Isidro – folclore, gastronomia e cantigas. Não há dia em que Linda não relembre os seus dias de glória. Vive presa a um passado que poderia ter tido e não teve. Tal como a sua avó Consuelo (presença assídua nas conversas das Comadres, ora em moldura, ora num fio porta-retratos que Linda usa ao pescoço).

A minha comadre do palácio das Comadres. As restantes são tão ou mais hilariantes. A não perder, aqui.

Living in a lie

2009-04-01T11:53:00.000+01:00

Hoje é o dia...

2009-04-01T11:22:00.003+01:00

... das notícias falsas. E depois há estas, semeadas no meio das outras para nos confundir.

O dia das mentiras ou o dia dos bobos

2009-04-01T10:59:00.008+01:00

Digam-me lá outra vez porque é que o dia de hoje é tão diferente dos restantes?

Sem palavras.

2009-03-27T10:22:00.006Z

Lucílius Baptistum

2009-03-23T11:06:00.007Z

O gladiador Lucílius Baptistum defronta os leões na arena, enquanto o público grita por sangue.
Se não estivéssemos no séc. XXI, ia jurar que estávamos na Idade Média.

A crueldade desportiva

2009-03-23T09:24:00.004Z

As pessoas erram. Os árbitros - já todos sabemos - são pessoas, logo, também erram. Acontece. Foi a favor do Benfica, mas podia ter sido a favor do Sporting. Deixem lá o sr. Lucílio Baptista em paz, coitadinho, que até foi bastante humilde no pedido de desculpas. Fez-me confusão a entrevista, perdão, o interrogatório feito pela Maria João Ruela ao falível, perdão, humano, Lucílio Baptista. Foram mais de dez minutos a bater no ceguinho.

Eu percebo que a profissão de árbitro não seja fácil - as decisões tomadas no momento nem sempre são as correctas. E as consequências dessas decisões podem ser imensuráveis, especialmente numa final - como a da Taça da Liga. Mas está feito. Os árbitros são apenas pessoas que cometem erros no exercício da sua profissão - tal como milhares o fazem, diariamente, no nosso país. E nem preciso enumerar que, assim de repente, todos nos lembramos de pelo menos uma mão cheia de errantes.

Se nos concentrarmos apenas no universo do futebol, temos duas soluções: ou crucificamos publicamente todos que erram - árbitros, jogadores de futebol, treinadores, presidentes de clube, adeptos, mascotes e emplastros, porque não?! Ou assumimos que toda a gente erra e que mais vale salvaguardar a verdade desportiva, recorrendo às novas tecnologias. Eu sigo por esta via e assino a petição do Rui Santos. Porque, se há dúvidas, faça-se rewind e comprove-se!

Dia do pai

2009-03-19T14:53:00.021Z

Neste dia...

O que sentirá o pai que deixou morrer o filho de 9 meses no carro?

O que sentirá o pai que não conseguiu resgatar o filho de 4 anos do mar?
O que sentirá o pai que trancou e violou a filha durante 24 anos?

O que sentirão todos os outros pais?
Os que amam os filhos incondicionalmente?
Os que temem perder os filhos tragicamente?
Os que perderam os filhos estupidamente?
Os que negligenciam os filhos diariamente?
Os que abusam dos filhos continuadamente?

Porque há bons e maus pais, não será incrivelmente redutor existir um único e genérico "Dia do Pai"?

Perpétua

2009-03-19T14:40:00.003Z

Posso voltar a dormir tranquila. Posso apagar a luz sem receios. O monstro vai ser enclausurado na escuridão...e de lá não voltará a sair.

O homem-monstro que queria arquivar a vergonha

2009-03-17T22:08:00.017Z

Era uma vez um homem-monstro que queria arquivar a vergonha num dossier azul. Ele queria prender com argolas as monstruosidades de uma vida. E depois deixá-las numa estante, a ganhar pó, arrumadinhas em micas e organizadas por 24 separadores. Ano 1, ano 2, ano 3 e por aí fora, até ao 24. Os 24 anos em que manteve a filha em cativeiro. E os filhos dela, seus filhos também, engrossariam o arquivo e aumentariam a vergonha daquele homem-monstro, entre micas e separadores. As vidas de inocentes ficariam fechadas no dossier, como haviam estado na cave durante anos a fio. A serem manejadas por um monstro.

Mas há coisas que não se arquivam. Porque são demasiado complexas, não cabem em dossiers, não são catalogáveis ou não tiveram ainda um fim para serem remetidas ao esquecimento. As atrocidades do Monstro não são - nem nunca serão - arquiváveis. Porque, da mesma forma que o pó não assentará na memória das vítimas do homem-monstro, o mundo não permitirá que o pó assente no dossier azul.

Monstros

2009-03-17T21:30:00.012Z

Quando eu era pequenina diziam-me que os monstros não existiam. Que eram lendas, produtos da imaginação, histórias inventadas. Mas eu não me ficava. Teimosa, insistia na ideia de que eles se escondiam no escuro e que, quando menos esperasse, "buh" - revelariam a sua existência.

Com a idade, a teimosia esbateu-se e deixei adormecer a ideia de que os montros existiam. Deixei de espreitar debaixo da cama e de recear o escuro. Mas - não faz muito tempo - fui sacudida abruptamente durante o sono tranquilo. Um monstro saiu da escuridão - "buh". E era um monstro real - o Monstro de Amstetten. Toda a gente o viu, com horror. E toda a gente desejou que ele não passasse da imaginação de uma criança.

Acontece que nem a mais fértil imaginação conseguiria conceber um Monstro tão hediondo como aquele.

Papa afirma que a sida não se combate com preservativos

2009-03-17T15:09:00.011Z

Pois claro. Da mesma forma que a diabetes não se combate com insulina.

Parece que - para Bento XVI - o combate à sida não se faz com preservativos, mas sim com abstinência sexual. Tem lógica. Se não houver sexo, para que precisamos de preservativos? O problema reside, precisamente, em não haver sexo. Problema esse de que não sofre Bento XVI. Portanto - sugiro eu - que tal um workshop dado pelo Santíssimo ao mundo. "Como resfriar o apetite sexual" - "sem infringir a lei", acrescentaria eu. Pergunto: no meio desta abstinência toda, onde é que fica a reprodução da espécie?

Fumo branco para este senhor.

A diferença entre um mealheiro e uma vagina

2009-03-17T13:27:00.008Z

Uma funcionária de um lar em Viseu roubava os idosos e escondia o dinheiro na vagina. Ora pois. Eis um bom sítio para guardar dinheiro. À partida, longe de mãos alheias - especialmente se essas mãos forem encarquilhadas.

Normalmente - e atenção que a tendência aumentou depois do caso BPN - as poupanças guardam-se em mealheiros. E o que não faltam para aí são mealheiros. Todos nós já comprámos ou pensámos em comprar um. De cerâmica, pelúcia, plástico, verde-esperança, azul-bebé, amarelo torrado ou rosa-choque. É indiferente. A forma do mealheiro é, no entanto, mais consensual. Geralmente, quando se fala de mealheiro fala-se do porquinho-mealheiro. Desenganem-se se julgam que vou fazer um trocadilho com as palavras porquinha e porquinho. Adiante.

Há ainda outra característica importante a ter em conta na escolha de um mealheiro. Uma característica que distingue também uma conta à ordem de uma conta a prazo. Se, como numa conta à ordem, pretendermos recorrer ao dinheiro quando a necessidade falar mais alto, compramos um mealheiro com um buraquinho no fundo. Uma espécie de "easy-way" a que acedemos quando nos vemos obrigados a desfalcar as poupanças. Se, pelo contrário, formos poupadinhos e perfeitamente capazes de gerir o dinheiro sem recorrer ao porquinho, não precisamos de mealheiros com buraquinho no fundo. O problema é que, quando quisermos aceder ao interior do porquinho, teremos de o partir. Desfazê-lo em pedaços.

Ora, o caso desta senhora que guardava as notas na vagina baralhou-me. Como raio é que se guardam notas na vagina? Se fosse nas cuequinhas, eu ainda percebia - não que já o tenha feito - mas, na vagina?! Parto do principio que o local exacto onde a senhora guardou as notas foi, de facto, na vagina. Porque, caso contrário, o Correio da Manhã dizia (certo?). Bom, pressupondo que era mesmo na vagina que a senhora guardava as notas, pergunto eu: como diabo é que ela as tirava de lá?

Pensamento inevitável: por que lugares estranhos andaram as notas - e moedas - que nos passam pelas mãos?

Superstição geni(t)al

2009-03-13T11:07:00.008Z

Acabei de descobrir uma superstição que desconhecia e que achei genial - genital, vá. Pois parece que quem passar por debaixo de um arco-íris muda de sexo. Fantástico.

A todos os que andam p'raí a estourar tempo e dinheiro em hormonas e operações, deixem-se disso! Passem por debaixo de um arco-íris e puff... despeçam-se do velho sexo. É rápido e indolor. Mágico. A estória perfeita para contar aos netos: "E debaixo do arco-íris colorido deu-se magia e o avô transformou-se na avó".

Pergunto eu: o pote de ouro no fundo do arco-íris era, afinal, uma metáfora?

O cúmulo da superstição

2009-03-13T10:41:00.004Z

É acreditar que a nossa vida vai mudar numa sexta-feira 13. Querer contrariar a superstição generalizada e acreditar com unhas e dentes no fim de uma maré de azar. Hoje eu acredito. Hoje não há crise, azar, gatos pretos ou escadas que me demovam. Só um pressentimento visceral de que esta sexta-feira 13 me trará boas surpresas. Será que uma delas é ganhar o Euromilhões? Façam figas!

Não vá o diabo tecê-las...

2009-03-13T10:30:00.014Z

Alguém me arranja uma pata de coelho? É que eu quero MESMO ganhar o Euromilhões!

Agora, quando te perguntarem "Porque é que lês isso?" já podes responder "Sei Lá, é à borla!"

2009-03-12T11:53:00.013Z

Até ao final deste mês, o best-seller de Margarida Rebelo Pinto pode ser descarregado gratuitamente na internet. A gratuitidade do livro vem na sequência de uma decisão do Tribunal da Relação de Lisboa, que veio dar razão à Associação de Leitores Anti-Rebelo Pinto - a ALARP - no processo que esta associação movia contra a escritora e a editora Oficina do Livro. A decisão do Tribunal da Relação de Lisboa foi tornada pública precisamente no dia em que se assinalavam os dez anos sobre a primeira publicação do livro "Sei lá". Para o líder da APARD, Vasco Pulido Valente, " é uma decisão histórica numa data que ficará certamente para a história. Nesta data recordarão a primeira vez que uma medida deste género foi tomada e a primeira vez que eu fiquei satisfeito com alguma coisa". Vasco Pulido Valente adiantou ainda que "o próximo passo é retirar das livrarias todos os exemplares do Equador, um patético romance popular de um escritorzeco de segunda".

A escritora e a Oficina do Livro foram condenadas ao pagamento de indemnizações por danos morais aos quase 200 mil compradores do livro. Além disso, têm até ao final do mês para retirar das livrarias todos os exemplares destinados a venda. Na base da decisão do Tribunal estão os crimes de extursão dissimulada de leitoras carentes, influenciáveis e/ou desocupadas, divulgação de mensagens subliminares de estupidificação, prevaricação e abuso de poder.

Margarida Rebelo Pinto saiu do Tribunal visivelmente abalada e garantiu que esta decisão não a vai impedir de continuar a escrever, anunciando "o lançamento do próximo livro para breve". Quando questionada sobre se Vasco Pulido Valente vá gostar do próximo livro, responde simplesmente: "Sei lá! Alguém sabe do que ele gosta?"

Atenção que muitos dos factos relatados neste artigo são verdadeiros.

Eu sou um dia bonito.

2009-03-10T10:23:00.004Z

The heart is a bloom, shoots up through the stony ground

But there's no room, no space to rent in this town

You're out of luck and the reason that you had to care,

The traffic is stuck and you're not moving anywhere.

You thought you'd found a friend to take you out of this place

Someone you could lend a hand in return for grace

It's a beautiful day

The sky falls and you feel like it's a beautiful day

Don't let it get away

You're on the road but you've got no destination

You're in the mud, in the maze of her imagination

You love this town even if that doesn't ring true

You've been all over and it's been all over you

It's a beautiful day

Don't let it get away

it's a beautiful day

Touch me, take me to that other place

Teach me, I know I'm not a hopeless case

See the world in green and blue

See China right in front of you

See the canyons broken by cloud

See the tuna fleets clearing the sea out

See the bedouin fires at night

See the oil fields at first light and,

See the bird with a leaf in her mouth

After the flood all the colours came out

It was a beautiful day

Don't let it get away

Beautiful day

Touch me, take me to that other place

Reach me, I know I'm not a hopeless case

What you don't have you don't need it now

What you don't know you can feel it somehow

What you don't have you don't need it now

You don't need it now

Was a Beautiful day...

SE VOCÊ FOSSE UMA MÚSICA DOS U2, QUAL SERIA?

2009-03-10T10:16:00.003Z

Teste da Rádio Comercial, aqui.

Barbie Millicent Roberts

2009-03-09T11:33:00.005Z

O mundo conheceu-a pela primeira vez na Feira de Brinquedos de Nova Iorque, em 1959. Faz hoje 50 anos. Teve mais de cem profissões, acompanhou e ditou tendências e tornou-se num ícone mundial. Vale a pena saber mais sobre a vida da boneca mais famosa do mundo, aqui ou aqui. Parabéns, Barbie... por estares tão bem conservada aos 50 anos.

Salvem os taxistas!

2009-03-09T09:40:00.004Z

Nos EUA um jovem de 16 anos agrediu a condutora de um autocarro por não gostar da sua condução. E bateu-lhe mesmo à séria. Ora vejam!

Agora, imagine-se que os teenagers portugueses lhe seguiam o exemplo? Estão a imaginar o boom de motoristas da Carris a dar entrada nas urgências do Santa Maria ou do São José? Pior ainda. Conseguem imaginar a carnificina que seria no caso dos taxistas? Quer-me parecer que contaríamos pelos dedos de UMA mão os "fogareiros" que escapassem ilesos de uma corrida. Os restantes não se livrariam, certamente, de uns valentes tabefes e de uns socos bem dados. E olhem que, pensando bem, talvez não fosse má ideia. Como diz a minha mãe, uma chapadinha bem dada nunca fez mal a ninguém! Pois - se é esse o caminho para disciplinar os taxistas portugueses e levá-los à remissão dos seus pecados - porque não? Teenagers portugueses, o futuro está nas vossas mãos (firmes)!

Estórias de desadormecer

2009-03-09T09:19:00.005Z

- Cala-te, senão esta noite não durmo.

Fora do carro, noite escura. E o carro rolava a medo numa estradita rodeada de mato e mal iluminada. Dentro do carro, cinco alminhas assustadas falavam de almas penadas. De ocorrências estranhas e inexplicáveis à luz da ciência. Do chamado oculto.

- Mas quem é que puxou esta merda de conversa?

O responsável lá se acusa. Arrependido, decerto, por essa altura. Mas, coitado, tinha puxado o assunto de forma perfeitamente inocente e no seguimento de uma qualquer banalidade - algo como: "Ah, e por falar nisso...". Mas, inevitavelmente, estava puxado o primeiro fio de um novelo de "coisas estranhas". A partir dali, cada um dos cinco teria certamente algo a acrescentar. Algo que lhe acontecera a si, a um amigo, a um familiar, a um amigo de um familiar e por aí fora. O novelo do inexplicável desenrolava-se a cada estória, surreal, e parecia interminável. Sufocava o habitáculo do pequeno carro e cada um dos seus ocupantes.

- Porra, calem-se lá que já estou todo arrepiado. - Quem o diz é o condutor.

Uma alminha solidária no banco de trás muda imediatamente de assunto. "O jantar estava muito bom." Respira-se de alívio, mas ninguém atenta verdadeiramente no novo assunto. O pensamento ficou mais atrás, a martelar num qualquer pormenor macabro de uma ou outra estória. E não demora muito até se voltar ao assunto anterior. Porque a curiosidade fala mais alto. E porque há no oculto uma espécie de atracção sado-masoquista. Morre-se de medo de falar em espíritos e assombrações, mas fala-se!

- É impressionante como estas conversas surgem sempre à noite.

Afinal, têm de estar reunidas as condições para que se fale do oculto. Se for a meio de uma tarde de sol não resulta. Não há ambiência. Não há misticismo. O segredo é falar de espíritos em noite cerrada, horas ou minutos antes do recolher. Para que os espíritos nos ajudem a vestir o pijama e nos aconcheguem aos lençóis. Para que, de luz acesa, fiquemos a tricotar no novelo do oculto até o sono chegar. E logo que ganhemos coragem para apagar a luz, abandonamos o novelo na mesa-de-cabeceira e deixamo-lo lá, esquecido. Até certa noite lhe voltarmos a pegar, depois de mais uma estória de desadormecer.

Homens já se atrevem a ter profissões de mulheres

2009-03-08T15:50:00.002Z

É o título de uma peça no DN de hoje, a propósito do Dia da Mulher. Gostei.

Uma bela melodia para o Dia da Mulher

2009-03-08T14:00:00.001Z

A um sábado cheio de sol e à boa-disposição

2009-03-07T13:14:00.006Z

Impossível não cantar.

Impossível não sorrir.

Grande Johnny Nash.

Grande sábado.

Nem o Parlamento escapa ao vendaval

2009-03-06T11:58:00.018Z

Lisboa anda num rodopio. O vento remexe tudo... nas ruas e na Assembleia da República. Parece que o debate parlamentar de ontem foi um autêntico pé-de-vento - e atenção que os excelentíssimos deputados falavam sobre painéis solares. Imagine-se se discutissem turbinas eólicas!

O vendedor do quiosque (julga que) dá borlas em tempo de crise!

2009-03-05T16:30:00.006Z

A trabalheira que eu tive hoje de manhã para convencer o senhor do quiosque a vender-me uma revista. A Visão. E sem o livro que dizia trazer na capa, por mais 0,50€ (um livro de poesia e prosa de Maria Teresa Horta). Bem jeitoso e baratinho, por acaso. Mas eu não o queria.

- Só quero a revista, por favor.
Três moeditas de euro em cima do balcão de madeira chegavam e ainda davam direito a troco. Mas o ar indignado do senhor, que ora apontava para o canto superior direito da revista - onde estava a imagem do livro e a frase "por apenas + 0,50€" - ora apontava para as três moedas de 1€.
- Isto não chega.
- Chega, sim. Porque eu só quero a revista, não quero o livro.
E o senhor, não convencido do que eu lhe dizia, continuou, insistente.
- Vem com livro, é mais caro.
Pacientemente, lá lhe expliquei novamente que não queria o livro. Só a revista. Até lhe disse que às vezes o livro vem no interior da revista, mas ali nem era o caso. A revista mantinha a espessura normal, ou seja, não havia dentro dela nenhum livro.
- Talvez você o tenha guardado aí dentro, nalguma dessas prateleiras. Entre os outros brindes, sei lá.
- Não, aqui não tenho nada - retorquia o homem, cada vez mais mal-disposto.
E eu ali, ao vento e ao frio, de mala aberta, à espera da revista e do meu troco. Já me passava pela cabeça desistir ("fique com a merda da revista e com a porcaria do livro invisível!"). Mas vá, em mais um rasgo de paciência, abri a revista e folheei-a rapidamente.
- Vê, aqui não tem nada. Nenhum livro.
E qual não é o meu espanto quando o homem lança a mão à revista e tira dela um panfleto publicitário. Aquele panfleto de duas páginas com a campanha das assinaturas - "se assinar por um ano recebe mais seis meses grátis", algo desse género. E o sacana diz-me:
- Deve ser isto. Mas pronto, vai de borla!
E eu, completamente embasbacada, calei-me. Primeiro, porque não me apetecia ficar ali, ao vento e ao frio, a explicar-lhe que um panfleto publicitário de duas folhas não é um livro - há livros pequenos, mas nunca vi nenhum ter duas folhas. Segundo, porque o homem estava tão convicto de me estar a dar uma borla em tempo de crise que já nem falava, roncava! Claro que ainda tive de o convencer a dar-me o troco dos 3€ pousados no balcão . Parece que ele queria "deixar assim" - 2,85€ pela revista e 0,15€ pelo panfleto com pretensões de livro. Tenho para mim que, em tempos de crise, vale tudo.

Gente dos panfletos publicitários porta-a-porta, ponham os olhos nisto! Não deixem os panfletos atulhados nas caixas de correio. Vendam-nos!

Boys and girls alone

2009-03-05T15:31:00.006Z

Para quando a adaptação TVIsiana deste reality show? Boys And Girls Alone começou a ser emitido no Reino Unido no início do mês passado. Vinte crianças entre os 8 e os 11 anos - dez rapazes e dez raparigas - ficaram fechados numa casa durante duas semanas - SOZINHOS! E tiveram de cozinhar, limpar, gerir o dinheiro, enfim... tudo o que os adultos, supostamente, devem fazer por eles. Claro que os pais dos pobres adoraram a ideia de ficarem sem os putos durante 2 semanas, mas - atenção! - só porque a experiência permitiria aos filhos tornarem-se mais independentes e capazes. Ora esta!

O que diriam Eduardo Sá e Daniel Sampaio de uma coisa destas em Portugal? E já agora, será que o Pedro Pinto - o boneco da sorte de Luciana Abreu - também participaria? Era capaz de lhe fazer bem alguma independência!

SLAP, Carolina (assim é que é)

2009-03-04T17:08:00.004Z

SLAP, Carolina!

pode ser um bom título para um livro, se a anónima que agrediu Carolina Salgado à porta do Tribunal de Gaia decidir escrever um.

O que se faz quando não se tem nada que fazer?

2009-03-04T16:37:00.007Z

NADA-SE!

Isto a propósito da minha mais recente actividade (ou atividade, vá...). E, para que conste, não me saio nada mal de bruços. Na piscina, entenda-se.

A melhor definição de amor desde Camões

2009-03-03T12:28:00.008Z

O amor não é uma refeição rápida para microondas em que basta premir o botão e esperar que fique pronta. O amor é uma espécie de assado de Domingo: tem de se ir virando e regando com molho, caso contrário queima.

Conversa fictícia com o polícia da estória anterior... dez anos depois.

2009-03-02T21:35:00.013Z

A mão direita daquele homem sentado apaga o filtro do cigarro no cinzeiro pousado mesmo ao seu lado. A mesma mão trémula alcança depois a garrafa de cerveja pousada mesmo ao lado do cinzeiro e acaba com o que resta nela. Acaba assim a conversa de duas horas e tal com aquele homem. E enquanto a mão direita matava quase em simultâneo um cigarro e uma cerveja, a mão esquerda permaneceu colada à face esquerda, sem dali sair. Foi assim durante toda a conversa. Naquele sofá, a mão esquerda raramente abandonou a face esquerda. O que poderia ser sinal de enfado, ali não o era. Aquela mão quieta, o cotovelo esquerdo apoiado sobre o joelho esquerdo empoleirado no outro, dizia-nos algo sobre aquele homem. O homem que gesticulava, bebia e fumava com a mão direita, enquanto agia como se o seu lado esquerdo não existisse.

Há dez anos atrás, a mão direita daquele homem não era trémula. Não o podia ser. Tinha de empunhar uma Walter de calibre7.65 mm com a firmeza que a profissão exigia. Há dez anos atrás, aquele homem era um agente da PSP ao serviço da Esquadra de Investigação Criminal do Barreiro. Há dez anos atrás, o agente Santos – hoje, apenas Santos – empunhava a sua arma com ambas as mãos, firmes.

- Só os duros conseguem segurar uma arma com firmeza em situações de perigo.

E Santos era “O Duro” lá da Esquadra, precisamente por isso. A sua alcunha de profissão acompanhava-o na PSP desde os tempos em que era novato. O agente de vinte e poucos anos, inexperiente, não hesitava sob pressão. Não recuava perante ameaças.

- Era o primeiro a puxar da arma e a olhar o perigo de frente.

Assim foi durante os dez anos em que esteve ao serviço da PSP. Excepto na noite em que foi baleado. Naquela noite, Santos entrou na casa de traficantes a gritar “Policia” e, como era habitual, avançou primeiro. Só que nessa noite – inexplicavelmente – Santos não puxou da arma. Manteve-a no coldre, sob vigília da mão direita enquanto a esquerda segurava uma lanterna. A casa estava às escuras. E assim ficou Santos depois de um estrondo e um clarão. Tinha sido atingido.

- Até hoje não sei o que me deu naquela noite.

Uma bala do revólver Taurus, de calibre 0.38mm. Acertou-lhe no maxilar superior esquerdo e desfez-lhe o céu-da-boca.

Santos ficou inconsciente, caído no chão do corredor daquela casa, às escuras. A história do que se passou a seguir foi-lhe contada mais tarde, pelos restantes protagonistas, os seus colegas na rusga. Foram eles que lhe valeram.

- Agiram depressa e impediram que o traficante disparasse sobre mim outra vez.

Os agentes Simões, Tavares e Cunha ainda trabalham na PSP, mas já não são agentes no terreno. Têm cargos administrativos na polícia, até atingirem a idade da reforma. Reforma que, para o colega Santos, chegou mais cedo. Sem “O Duro”, os três agentes ainda trabalharam no terreno durante mais alguns anos. E nunca mais tiveram um susto como naquela noite de há dez anos atrás. Todos se lembram com clareza do que aconteceu.

Depois de Santos ter sido atirado para trás com a violência do disparo e ficar caído no chão com a cara desfeita, os seus colegas agiram por instinto. O mais prudente a fazer seria recuar para um ponto seguro e negociar com o autor do disparo e possíveis cúmplices. Com a casa às escuras e a porta entreaberta não se sabia quantos traficantes poderiam estar naquele espaço. Só se sabia que, por detrás daquela porta, havia pelo menos um sujeito armado. Mas o colega caído, inconsciente, fizera-os esquecer o protocolo. Os três agentes avançaram imediatamente. “Bora, bora, bora”. O agente Simões dava a ordem aos colegas que o seguiam. Era ele que, antes, seguia logo atrás de Santos. Os três avançaram com as armas em riste – sempre as tiveram seguras entre as mãos, desde que entraram. O Simões pontapeou a porta de uma vez só e gritou para dentro “largue a arma. É uma ordem!”. Nessa altura, Tavares e Gandarez já estavam posicionados nas costas do colega. Os três formavam um bloco que separava Santos do traficante que o abatera. Era só um. Amedrontado, largou imediatamente o revólver Taurus.

- Ficou tão aflito por nos ver. Devia pensar que os polícias fazem rusgas sozinhos.

Até hoje, Simões não percebe como é que se dispara sobre um polícia. Nunca se sai impune de um acto como esse. Enquanto algemava o traficante, Simões reparou que ele olhava com remorsos para a figura do Santos em sangue. “Estás arrependido cabrão?! Mas olha que vais ficar ainda mais depois de uns aninhos na gaiola.” Terá sido qualquer coisa deste género que lhe gritou, enquanto o agente Tavares estancava com as suas mãos o sangue no pescoço de Santos e o agente Gandarez chamava assistência médica.

Dez anos depois de ter deixado a polícia, Santos ainda mantém contacto com os colegas que, acredita, lhe salvaram a vida. Bebem uns copos juntos, de vez em quando. Uma ou duas vezes por ano também se junta a eles e a outros ex-colegas nos torneios de sueca, de damas e nos jogos de malha que são organizados no campo de férias da PSP de Peniche. Vai a esses torneios mais por insistência da mulher do que por vontade sua.

A mulher não se conforma de o ver sempre trancado em casa. Maria ainda é Procuradora do Ministério Publico do Barreiro, como há dez anos atrás. Acredita que se tornou muito mais empenhada na sua profissão, desde o que aconteceu ao marido.

- Tirei uma lição do que aconteceu ao meu marido. A justiça tem de proteger mais e melhor os agentes no terreno, poupando-os do maior número de ameaças possível.

Hoje, Maria é a Procuradora do Ministério Público conhecida como “ A Dura”. Curiosa coincidência a das alcunhas lá em casa. Maria é frequentemente indicada como sucessora de Sá Fernandes na Procuradoria-Geral da República. E Santos tem orgulho na mulher, “claro”.

- Ela faz o que eu já não tenho forças para fazer.

Santos não se refere a forças físicas, certamente. Aos 42 anos, continua com um peso e desenvoltura física semelhantes aos que tinha quando era agente. Faz questão de manter as mesmas 200 flexões por dia, logo depois da corrida matinal, que religiosamente faz – das 9h às 11h, mais ou menos – depois de a mulher sair para o trabalho. A corrida é, normalmente, o único momento do dia em que sai de casa. Costuma passar as tardes a ver televisão ou a jogar consola – jogos que tenham armas, de guerra ou de combate, obrigatoriamente. Aos outros jogos não acha piada. A consola é um vício antigo, já jogava quando ainda estava na PSP. Só não o fazia com tanta frequência.

- Dantes era um hobby. Agora, é um refúgio.

Vícios recentes tem dois: o tabaco e a cerveja. Chama-lhes “o vício da reforma”. E sorri ao dizê-lo. É o primeiro sorriso da conversa. E já passaram quase duas horas. Na mesinha de apoio – junto ao cinzeiro lotado e às duas garrafas de cerveja, uma vazia e outra a menos de metade – uma moldura com Santos a meio-corpo. Fardado. Mais novo. Com os dentes mais brancos. E sem cicatrizes no lado esquerdo da cara.

- A fotografia foi tirada no dia da minha cerimónia do "compromisso de honra".

O jovem Santos integrava a Polícia de Segurança Pública com 22 anos.

- Nesse dia cumpria um sonho. E as expectativas eram grandes.

Terminariam, dez anos depois. Aos 32 anos, Santos reformou-se. Por vontade própria, depois de ter sido baleado e de ter ficado com mazelas para toda a vida. No entanto, nunca se arrependeu de ter entrado para a polícia.

- Enquanto lá estive prendi uns quantos. Ajudei a fazer justiça. Mas tudo o que tem início, tem um fim.

E Santos pôs fim à sua carreira por já não se sentir capaz de continuar.

- Já estava a ficar desleixado no meu trabalho. A prova disso é que não puxei da arma nem agi com precaução. Devia pensar que era o super-homem e que nada me acontecia.

Aconteceu. Naquela noite de há dez anos, Santos tombou, coberto de vermelho. Era a tonalidade do sangue que o rodeava. Infelizmente, não era o vermelho da capa do super-homem.